Conócete a ti misma

Me he tomado mi tiempo. Es lo que tienen los reencuentros y con una misma mucho más. No me acordaba siquiera de lo feliz que era, de lo rápido que pasan los días y de no echar tanto de menos lo que una quiere. Es como vivir en una burbuja, es como flotar por el aire. Me gusta vivir flotando, se ve la vida desde otra perspectiva, y desde aquí, hasta parece agradable.

DES-PEDIDA

Pues parece que llego a mi fin en Jerez o por lo menos eso espero. Es difícil tomar una decisión a ciegas pero lo es más quedarse a ciegas por no tomar una decisión. Me voy tras cinco años de camino escarpado donde los bajos han costado muchísimo trabajo y la plenitud la he rozado este año con la punta de las manos. Me voy en mi momento más dulce. Creo que ya he terminado una mili de cinco largos años y no cambiaría nada de lo que me ha ocurrido.
Ya, rodeada de maletas y artículos inservibles que no sé ni por qué motivo me los llevo, me empiezo a despedir de mis cosas. De mi zulo que pocos momentos buenos me ha hecho pasar y mucho en qué pensar me ha dado. Pero lo material nunca me ha preocupado, creo que paso a mejor vida.
Me duele la gente. Todos y todas a las que dejo en mi camino y estoy segura de que no volveré a ver más. Todos tenemos nuestras vidas, nuestras batallas personales y difícilmente habrá reencuentros venideros. Me llevo un trozo de cada uno y espero no dejaros un trozo mío porque si es así me voy a ir sin nada. Pero hay que ser optimistas y creer que las cosas mejorarán y que aunque los comienzos sean duros podré jugar en casa, que no es poco.
Ojalá sea Ulises regresando a su Ítaca, pero sin entretenerme tanto años por el camino. ALEA IACTA EST.

Apoyadas

Tú eres la que lleva la muleta

pero yo soy quien me apoyo sobre ti

luego me apoyo en tu muleta,

para evitar caídas innecesarias

Muros

Lamentablemente vamos levantando muros. Con nuestra familia, que vemos en bodas, bautizos y cada vez menos comuniones, a Dios Gracias; con los amigos, ¿ les importará realmente lo que me pase? y con los compañeros de trabajo, fundamentalmente con ellos. Ellos son nuestros grandes desconocidos y los vemos más como enemigos en potencia que como amigos potenciales. El hecho de levantar muros es habitual, de arena con apariencia de piedra para ofrecer consistencia. Otros los hacemos de cristal, un tanto viselados, para no dejarnos traslucir plenamente y un sinfín de categorías que se nos puede ir ocurriendo.

¿Pero sabéis qué es lo malo de edificar muros? Que, en definitiva, no sirven para protegernos de nosotros mismos, que en muchas ocasiones somos nuestro peor enemigo.

Para Mario

Gracias a tus versos

Chile se nos ha hecho más cercana.

Personalmente has conseguido que deponga

mi "corazón coraza" en multitud de ocasiones.

Eras hombre de palabra

y nos enseñaste a confiar.

Un trato contigo siempre fue un desinteresado trato.

Hemos mirado a la muerte

desde todas las etapas de la vida

y hemos descubierto que es solo un grano de arena

o un abismo inconmensurable, según perspectiva.

También sabemos que "la soledad siempre llega cargada de nostalgias",

Que si Dios fuera mujer

seríamos más lascivos y el mundo iría mejor

y que para enamorarnos siempre debemos llevar bajo la manga

una buena táctica y una mejor estrategia.

Te cuidaremos como nos has cuidado por siempre

y viceversa

Beacheando

Esta tarde he estado beacheando. Sí, me he ido a la playa con dos colegas, en el sentido estricto de colegueo, trabajamos juntas y hoy hemos compartido ocio juntas. Hemos ido a beachear, a darnos un baño de color para lucir los palmitos en la feria (tema del que ya hablaremos). Y es que cuando una tiene que combinar un vestido, cual sea, con el blanco color carne, no el de los dibujitos que es rosa palo (y que todos los niños y niñas de mi época llamábamos color carne, sin serlo, es un misterio digno de Cuarto Milenio e influencia de los rotuladores Carioca) sino el blanco roto, descolorido, pues nos entra un nosequé por el cuerpo que nos solivianta. Y es un hecho, cuando llega la primavera nos tendemos al sol como los lagartos, cuando hace tan solo unos cuatro meses, lucíamos guapísimas en Navidad sin necesidad de bronceado ninguno. Es lo que tiene la primavera: el lucimiento de los bracitos y el desafortunado descubrimiento de que tenemos piernas ,y las vamos a lucir, sin el enlutado hábito de las medias. Las carnes empiezan a sudar, pensando en el nuevo equinocio y la piel empieza a demandar sol por todos los poros. El escote se vuelve violento. El maquillaje empieza a perder eficacia y nos vemos abocadas a tirarnos a la calle en busca de sol y agua, donde remojar un poco el sufrimiento en el que se convierte el hecho de ponernos morenas.
¡Y a beachear se ha dicho!. Nos ponemos las chanclas, desempolvamos las toallas gigantes, que después de la segunda limpieza general hemos conseguido darle su sitio en el armario, aireamos el bikini ( ese invento de los hombres que es nuestra mayor tortura: con lo bien que sienta un buen topless donde no repites modelito, no se te queda el pecho húmedo... y mil ventajas que no voy a enumerar ) y a esperar que el sol acometa sus funciones y nos dore en condiciones, de manera integral, sin parches y sin que nazcan nuevos lunares.

HAY----------

HAY

Necesitaba soltarlo, merece un post. Llega el buen tiempo y hoy se inicia, al menos en los bares de mi barrio, la temporada de los caracoles. Ese pequeño ser cuya esencia es la baba, y el órgano que la produce hace bien al paladar de muchas personas, que nos creemos más civilizadas que aquellas que se mueren por las hormigas fritas o los saltamontes a la espalda. Y es que, no sé si estaréis de acuerdo conmigo, una no puede ir a cualquier sitio donde sirvan caracoles. Se necesita una serie de garantías, fundamentalmente en lo que respecta al lavado de los mismos (la mocosidad gelatinosa no resulta de mi agrado) y el tiempo de cocción es fundamental, muy blandos están "paecharlos" y muy duros, no hay quien le meta el diente, dan un asco. La turgencia adecuada es lo que gusta y eso es lo que los hace buenos o malos, bien especiados, con su toque de picante, su vasito al lado del caldito, no metan las manos que hay much@s que parecen que se las están lavando por muy tuya que sea la tapa ( no queda bien para luego ofrecer ¿quiéres? y yo que sé si has estado en el baño antes so puerc@) y su palillero, presto a culminar la faena. Comer caracoles va de la bastedad más absoluta al arte más sublime, rezumando incluso sensualidad.

Yo voy a un sitio que, no sé si es una leyenda urbana, tienen lavadora para los caracoles. Me la imagino como la de la barbie, pequeñita, con sólo dos funciones, prelavado y lavado, y colocada en una encimera preparada justo para ese fin, para que al centrifugar no entorpezca las faenas de la cocina. Lo cierto es que donde voy, cuando te ponen tu tapa de caracoles, están brillantísimos, son espejos y su grado de turgencia el adecuado. Jamás me he encontrado a ninguno de sus primos, a saber, orugas, por ejmplo. No, no os sorprendáis, a mi madre le tocó una, en un establecimiento no especializado en caracoles, y la hiel de la misma la mantuvo años en su recuerdo. Ella no nos puede ver tomar caracoles, se descompone porque el recuerdo la persigue.

¿Cómo sé yo que el establecimiento es el adecuado? Pues cuando no veamos el caracol pintado en una pizarra de tiza, sino que esté más elaborado, integrado en un toldo, dibujado en la carta de tapas ya impreso, etc. Ya sabéis, que a diferencia de otros productos, siempre que hay caracoles en un bar se puede leer HAY------- y te pintan al animal, cosa extraña que no ocurre ni con el churrasco, ni con el pinchito, ni con los montaditos. Solo conozco otro caso el del PULPO, que a veces lo representan plásticamente también, pero es una excepción. El caracol gana por mayoría, es una imagen más que un concepto, de nada sirve que lo nombren, se dibuja y ya está. Es lo nunca visto

Post post: Y digo yo.... ¿es que a alguien que no sepa qué es un caracol para tener que ir pintándolo? Os dejo que he quedado, a ver si caen los primeros de la temporada.

Tributo a Gloria Fuertes, con amor

Cuanto más agua bebo,
más sed tengo.
Cuanto más me abrigo,
más frío tengo.
Cuanto más duermo,
más sueño tengo.
Cuanto más prisa llevo,
más me entretengo.
Pero cuanto más te pienso,
menos te tengo.

EL BOMBO

Bueno este es un recuerdo de mi infancia, ya lejana, allá por la década de... tampoco conviene ser tan explícita a veces. Lo que decía, recuerdo cuando mis padres iban mensualmente a ELCES, lo más parecido a ECOVOL o CONTINENTE o CARREFOUR, pero en chiquitito. Era esa cita sagrada y el cargamento no variaba de un mes para otro. Aprovisionamiento de imperecederos, que pesaban, ayyyyy Dios, muchísimas latas de conserva, el medio kilo de queso de la marca que le gustaba a Papá, chacinas en barra, latas de tomate a mansalva, dos paquetes de gitanitos (que nos duraban dos días), los huesitos que pillábamos de la caja (estrategia de marketing, ahí, que generaba la mar de discusiones familiares) y la ineludible visita al pasillo de los detergentes.

A mi madre, q su fidelidad nunca ha sido puesta en entredicho, es adicta a los productos de limpieza que siempre debían ser de la misma marca. Esa adicción aún perdura. El suavizante FLOR y el detergente COLÓN. Ay ese Colón, porque claro, tengo que aclararos que mis padres viven en un cuarto piso sin ascensor, luego lo que se nos prometía un festín de comida y golosinas, tenía que pasar previamente por el calvario de la subida al Gólgota de mi bloque de pisos. Así que una vez que salíamos de ELCES, a mí se me habrían las "cannes" pensando lo que me tocaría subir. Y es que yo, mínima, delgadita como un insecto palo y sin fuerzas, siempre, pero siempre, siempre, era la portadora del dichoso bombo de Colón. Y es que no fallaba nunca en mis cálculos, pero debéis saber que a mi madre no le gustaba tener solo un producto de cada consumible, sino siempre más de dos. Luego... me tocaba la subida doble del dichoso Bombito de marras.

Como imagináis yo nunca he vuelto a comprar COLÓN para lavar mi ropa, porque es que lo veo y me descompongo, que aunque ya no esté en ese formato cilíndrico sino rectangular, el subconsciente me traslada a la sudoración fría que me entraba en aquellos maravillosos años. Y qué tiempos aquellos, porque los niños ya no guardan sus juguetes en envoltorios de los productos. Fuimos la vanguardia del reciclaje, porque el bombo era la casa del LEGO, de los PLAYMOBILS, de lo ARGANBOYS, de todos los muñequillos pequeñitos que hacinábamos en ese interior tan profundo que tenían los bombitos. Solo guardo un grato recuerdo del COLÓN, un reloj negro CASIO, que en mi casa tuvieron la deferencia de regalarme cuando lo trajo el cartero. Y además tenía luz, lo flipaba con él, aunque me bailara en la muñeca porque era talla única, of course. Nunca entendió mi madre el motivo por el que no me ponía el reloj que me habían regalado en la comunión, ccon un sol y unas estrellas, la mar de bonito, pero tampoco yo hasta ahora había pensado en la explicación sencilla de que donde se pusiera un objeto ganado con sudor, no llega uno regalado por la gracia de Dios

CAIA MALAIA

He vuelto. Ahí me tenéis en Roma cual emperador romano. Ha sido un viaje cultural y un viaje interior. Con la pilas cargadas y mucha energy. No hay post con el que pueda narrar todo lo que he vivido así es que personalmente os iré contando aquello que sea confesable. Un trocito de mí se ha quedado en Italia

Antes muerta que ser Willy Fox

Creo que nunca os contado el terror que me entra antes de hacer un viaje. Pensaréis que no es raro, que a muchas le pasa a la hora de coger un avión. Pues no, no depende del medio de locomoción, solo depende del hecho de tener que irme a otro lado. Da igual que sea de Sevilla a Jerez, de Jerez a Londres o a Matalascañas (he incluido Londres por aquello de iternacionalizar un poco). Creo que es inseguridad, pero dicha inseguridad se transforma en el momento en el que llego, se trata del momento de montarme físicamente hablando en un coche, un tren, un barco o un avión. Suerte que en bici eso no me ocurre.
Pues el tema es que la semana que viene me voy a Italia, con los niños del instituto, y ya me está entrando ese pellizco que no sé cómo calmarlo, ni se frena con caricias ni con chocolate. Y no es por el hecho de que no me guste viajar, si me encanta, es pasar ese trago con la dichosa maletita para un lado y para otro, y si no es la maleta es el bolso, si no el tío de la ventanilla que es un desagradable, tanto da. Tampco es cosa de que sea un viaje "laboral" (suena fuerte pero es así, no es de placer), en los románticos me pasa lo mismo y la otra persona se ha llegado a plantear a veces mi desinterés. Y como es lógico si los domingos duermo mal porque el lunes tengo que desplazarme, a más kilómetros mayor es el insomnio, así es que llevo ya un par de días que me cuesta conciliarlo.

Cuidado el rollazo que me he inventado para daros envidia....Es broma, necesito un sabio consejo para ver qué puedo hacer con tantas horas en blanco porque de aquí hasta el viernes queda mili para rato .

DE LOS BESOS

Que nadie se confunda con el tema del post. Lo siento, no es un tutorial para saber dar besos apasionados (véase en su defecto www.guia-sexual-del-amante.com/el-arte-de-besar.html ). Se trata de reflexionar acerca de la naturaleza del beso. Recurriendo a mis fuentes, Manolo Escobar, hay besos de muchos tipos: en la mano, de hermanos, de amigos, de amor, besapies... Tantos matices en un simple gesto que una se tiene que pensar muy bien si el otro o la otra se merece un beso nuestro. Pero desgraciadamente se ha convertido en un gesto de cortesía, en una manera de saludarnos y ha perdido todo su encanto. Porque cómo enfatizar un beso si alguien te cae realmente bien y como enfriarlo por la razón contraria, si tardamos en dar dos bess dos segundos. Es bastante difícil si no lo acompañamos con otro gesto o simplemente siempre lo damos al aire. Yo soy de esas que besan al aire, tarda una menos.

Me gustaba más cuando en España (Manolo Escobar me vuelve patriota) se daba una la mano y santas pascuas. Porque en invierno todavía, un beso seco, se puede aguantar, pero en verano ¡ayyyyyyy omaíta de miarma!, con la sudoración ya cuajadita, absorbiendo olores y humedades de las mejillas desconocidas, no me dirán ustedes que es plato de gusto.

Desde este post reivindico La hidalguía española y que VIVAN EL VINO Y LAS MUJERES

MÍA

Ella le dijo que le hiciera un hueco en su vida.
Él no supo qué decir y empezó a cavar.
Cuando ella no se sintió cómoda con el hueco que él le había hecho,
se lo comentó;
él alzó los hombros, la miró y le dijo:
si quieres profundizo más.

Ruido

Cuando vi la película "Solas" por primera vez me resultó impactante. No fue porque se tratara un tema con el que me encuentro muy sensibilizada como es el del maltrato de género sino porque la visión del maltratador, del enfermo que es capaz de pegar a alguien que quiere ( a su manera) es el eje argumental de la película. Aparte de escenas que a todos nos vienen a la mente como la del balcón, donde se juega con el morbo espectador en sentido literal, a veces cuando llego a casa me viene a modo de flash una de las escenas de psicoterapia. En ella, el protagonista ha de decir que qué echa más de menos después de la ausencia de su mujer y de su hijo y él, asombrado por la pregunta, solo se le ocurre decir que extraña el ruido, el poco ruido que hacía su mujer, pero que le reconfortaba cuando llegaba extenuado del trabajo.
Realmente cuando llego a casa, en mi pueblo de adopción, y me pongo a hacer aquellas cosas que no pueden esperar, acto seguido enciendo la radio, reprogramo la lista de reproducción que me apetece escuchar o hago alguna llamada de teléfono porque siento la necesidad de oír ruido, aunque sea no deseado. Tal vez eso sea la soledad, el silencio absoluto que a una le incomoda, la falta de alguien que tenga algo que decirte aunque sea qué tiempo hará mañana y la toma de conciencia de que el mundo no está hecho para estar callados.

Lo mismo por eso me gusta tanto hablar.

Cuplé

Ay, ay, ay... que se me estaba olvidando escribir y todo! Bueno, tras el desastroso speaking de esta tarde me estaba planteando que lo mismo el inglés no es lo mío. Así que derivando el rumbo de mis pensamientos hasta otros terrenos más fértiles he pensado que ya se acerca Marzo, y con Marzo de la mano viene Abril y me he empezado a preocupar un poco. Que ¿por qué? Pues porque tengo que hacer frente a un compromiso que contraje con un par de copas y del que ahora me estaba empezando a arrepentir. Pero una es mujer de palabra, de manera que a apechugar toca. Y este es el problema, que quiere cierta señora que "apechugue" en demasía, vamos, que me planteaba que mostrara mi pechuga, viendo oportuna la descabellada idea de que podía montar un lesbi numertito con lesbipúblico incluido en el lote para un encuentro nacional.

Corte, lo que se dice corte, no me da. Más bien podríamos hablar de vergüenza ajena, que no sé si es ajena porque es la mía propia. Porque quien me pilló en baja forma para comprometerme nunca me ha visto bailar que si no, ni me lo plantea. Y si bailo de manera deficiente con ropa... imaginaos con la ausencia de la misma: mostrando mi piernas aflamencadas (no por aquello de la bulería sino por exceso de altura en mi cintura), mi sinsentido del ritmo y la gracia que Dios que me ha dado.

Pero a grandes males, grandes remedios y como está de moda eso de remover la memoria histórica, he pensado que sin decir que sí ni que no, se encuentra el camino del medio, que allí decía un buen hombre que andaba la virtud. Y ahí va mi idea: creo que lo mío es más bien el Bollo Cuplé, más cante que otra cosa, ojos picantones (que por mor de la miopía ya los tengo) y gracejo en el hablar, que ya me lo preparo que dispongo tiempo. De modo que como la interpretación me pilla menos lejos, aquí lanzo la idea a ver qué os parece.
Para votar al NO, siempre a tiempo, que conste

S Valentín o del Amor

El Amor, así con mayúsculas, es cursi. Es el impuesto revolucionario que el amor nos cobra y nos devuelve en cuitas a fondo perdido de manera vitalicia. Pero ¿es acaso justo que S. Valentín venga inmediatamente después de la cuesta de Enero, que con tanto trabajo subimos año tras año? ¡Qué inapropiada fechita de marras para recordarnos que "hemos caído en amor"!, como dirían los ingleses. Y es una expresión acertada porque, en cierta forma, nos tropezamos de buenas a primeras con el amor y quedamos atrapados entre sus redes. Porque el amor es involuntario si no ¿de qué manera iba nadie a responsabilizarse de otro para el resto de su vida? Es una condena que nos viene impuesta, quedamos maniatados, taquicárdicos, con ganas de que llegue la hora del rapto para recrearnos en los momentos que nuestro raptor o raptora nos concede. El amor es abismático, desasosegante, incansable,ambicioso y el motor que todo lo mueve. Así visto dan ganas de desenamorarse, pero para qué ¿para estar esperando de nuevo que la flecha de Cúpido nos llegue desde el Cielo? Porque el amor es como el perro del hortelano que ni come ni deja comer, si no lo tengo lo busco y cuando me desprendo lo vuelvo a buscar.Y lo que yo quería decir, que ya me iba por las ramas, es que el día de S. Valentín es triste en sí mismo, solo lo disfrutan los recién enamorados.

Tal y como están las cosas todo se reduce a una cuestión de tiempo, dinero y ganas. Entre los que se excusan diciendo que es una estrategia de mercado y que ellos no entran en ese juego de los grandes almacenes; los que adornan su racanería arguyendo que "ellos están todo el año enamorados y que no se trata de regalar sino de mostrar el amor día a día" y qué duda cabe que no lo hacen; los que se olvidan de la fecha y tienen que buscar mil justificaciones que no cuelan y los que querrían, pero no pueden celebrarlo porque no están en el momento álgido de su relación o no tienen pareja, termina siendo el recordatorio de un día que a ninguno nos gusta. Además adornado cada año con el puente de los candados, con parejas felices, etc. Es lo más parecido a lo que ocurre el día de la lotería de Navidad cuando la gente sale a celebrar que le ha tocado la lotería y los demás debemos contemplarlo con esa rabia políticamente incorrecta que en público debemos silenciar.

Pero este año será diferente: cuando vea a las 20.000 parejas de chinos casándose, descorcharé la botella de champán que compré el 21 de diciembre y brindaré por ellos (que me preguntaba yo, así como para terminar: ¿todo el mundo ese día tiene una botella de champán en casa para cuando vengan los de la tele....?)Por cierto ¿os había dicho que ya tengo elegido lo que voy a regalar?

Tercer Grado

El tercer grado puede, en ocasiones, resultar molesto porque a nadie le gusta que se le pregunte aquello que libremente no ha dicho antes y sus motivos tendrá. A veces, puede que una lo esté pidendo a gritos para liberarse de lo que no se atreve a decir si previamente el receptor no se muestra interesado. En cierto modo, es terapéutico si sabes ver el lado positivo a la hora de sacar conclusiones acerca de cómo nos ven los demás y tratar de mejorar aquello que proyectamos inconscientemente y no nos gusta. Cuando el tercer grado se practica, no de modo confesional, sino grupal, puede provocar susceptibilidades en el grupo no solo hacia quien pregunta sino también hacia quien responde, cómo lo hace, que se guarda y que desvela, generando así un tercer grado dentro del tercer grado. Pero quiero que sepáis que si alguna vez habéis sentido que lo he hecho, es porque he creído que era el momento, que no iba a ser hiriente y por esa necesidad humana, demasiado humana, que todas tenemos de sentir que nos importa alguien. Y eso es en definitiva, si lo queremos llamar así, la curiosidad, pero sanamente bien entendida.

Para un capricho de Goya

Me visto de luces,
me encomiendo a la Macarena,
hago el paseillo y me parece estar viviendo
la escena del "Resplandor" con unas adorables niñas al fondo.
Se abre la puerta,
me persigno,
levanto los hombros,
endurezco la mirada
y 30 pares de ojos te escrutan de arriba abajo,
treinta morlacos, que no parecen darte cuartelillo.
Carraspeas, templas la voz cual estoque
y te presentas:
Soy vuestra profesora de filosofía.
Es así de cruel, como la lidia,
con duración de un embarazo:
nueve meses y algunos días de añadidura.
Empieza la trabajosa corrida
a la que hay que echarle tesón, ganas,
mostrar destreza con la capa,
dar muletazos inesperados
y rematar con arte la faena.

Numerología

Soy un número de DNI,
un número de registro personal,
soy una mujer de 1,62
soy la segunda de dos hermanos,
soy la mitad de una pareja,
soy una talla 38 no muy justa,
soy una 95, 68, 102,
soy, a veces, un cero a la izquierda,
soy una nacida en el 76,
soy la del cuarto, la del segundo o la del primero,
según días de la semana y
soy la propietaria de un 207:
Y yo que pensaba que era de letras...

Mi vida es un carnaval. Para PP López

Cada mañana cuando me levanto lo primero que hago es revolver entre los cajones y siempre me asalta la misma duda de... y hoy ¿qué me pongo?. He de confesar que el traje que más me gusta llevar es "el de payasa", eso de ir provocando sonrisas realmente "me pone". Disfruto cuando los demás están contentos, y como la alegría es contagiosa, una puede sentir cómo va fluyendo la positividad a su alrededor hasta embargarlo todo . El que más pasado está, porque es el que más uso, es el de "hard girl", es bastante cómodo, como no hay que justificarse en ningún momento ante nadie, una va a su rollo y los demás ni se te acercan. El de "chica comprensiva" es, sin género de dudas, un rollazo y el más sudado, porque nadie intenta comprender al que comprende y como eres comprensiva (no puedes ser sincera) tienes que aguantar todos los chaparrones que te vengan. Hay veces que hasta pica, nada recomendable. Pero cuando hago limpieza general y los llevo todos a la tintorería, ese día que no tengo qué ponerme, intento no relcionarme con los demás para que no se percaten de que voy desnuda.

Sueño de cine

Si te pusieras tu vestido blanco

echaras el pasaporte en el bolso

y pudiéramos volar a cualquier lugar del mundo

te llevaría a Nueva York.

Yo dejaría de depilarme un par de meses

te subiría a lo más alto del Empire State Building

y culminaría

lo que King Kong quiso hacer,

nunca se atrevió

y los helicópteros le impidieron

DESALMADA

A veces me da por preguntarme ¿y yo qué hago aquí? En medio de esta ciudad que sigue su curso mientras las vidas anónimas que me rodean sobreviven en esta jungla, ajenas a lo ajeno. Y yo..... en un dos por tres, con la condicional de los fines de semana y gastando mi tiempo con mentes en temporada de barbecho... ¿Es que yo con esa edad, la de mis pupilos, era igual que ellos? No pequemos de mentalidad aburguesada creyendo que éramos mejores, tal vez me encontraba sin condicional y enclaustrada en un tres por tres leyendo sin parar para vivir otras vidas que no fueran la mía, que recuerdo que no me gustaba en absoluto. Tal vez, siempre y por este motivo, haya vivido en el destierro vital, como alma desgarrada. Y ahora que he superado la barrera de salir del armario no tengo otra meta que la de salir del almario, pero de éste no tengo la llave y por más que indago no consigo ver la luz. No hay asociaciones pro almas libres que te muestren el camino. No se puede quedar con otra alma para cambiar impresiones, no consigo ver las almas de los demás aunque presupongo que los demás también sienten una. ¿Será que no me he comprado las gafas especiales como esas con las que se puede ver a la gente desnuda? Porque esa sí que las tengo.

ANUNCIO: Cambio mis gafas de mirar por las gafas de ver.
Si me lee algún desalmador o desalmadora, que deje su razón aquí, yo responderé en nombre de mi alma.

A mi gurú: J.H.

Me has abierto las puertas de un nuevo cielo,
gracias a ti, y a mis estudios universitarios,
puedo alcanzar una meta más alta,
conseguir nuevos fondos para mi plan personal de pensiones
y llevar esperanza a los alone people.
Gracias por estar ahí,
por enseñarme un nuevo camino,
por mostrarme... tantas cosas.
Sí, quiero ser de mayor
una Chica Escort.

Mertopartosis

Amor, amor...
cuánta falta me haces!!!
Me siento tan perdida,
tan sola y desterrada
que no me hallo.
Trabajo y sobrevivo,
subsisto como me dejan las circunstancias,
aguanto el pasar de los días a duras penas.
Soy como un topo
que cinco días bajo tierra y
ávida de luz
desea recobrar sus sentidos:
oler, al despertarme junto a ti,
cuando me transportas a una tierra de aromas inefables;
besar, para recuperar el sabor que me ofrecen tus labios,
tus caderas, tus pechos y tu monte venusiano;
tocar, haciendo perfiles incompletos de tu cuerpo
porque nunca se terminan las caricias contigo;
oír tu respiración en el silencio de nuestras noches,
cuando consigues hacerme callar;
y mirarte, hasta la extenuación,
para conservar nuestros momentos y
poder recrearlos de lunes a viernes.

A todas aquellas personas que me miran y me ven

A veces se me olvida llamar a quien me reconforta.
A veces por pecar de debilidad no profiero mis quereres.
A veces mi sarcasmo solo es la sombra de una debilidad que trato de ocultar porque todo me afecta.
A veces reniego de lo que soy por mor de lo que piensen los demás.
A veces soy incapaz de reconocer los errores, esas piedras que intento sortear por el camino pero ellas no son capaces de sortearme y por eso nos reencontramos una y otra vez.
A veces mi amabilidad confunde el estado de las cosas que me rodean.
A veces mi frialdad llega hasta las yemas de mis dedos e intento dar marcha atrás al borde ya de la congelación.
A veces cuando la cordura llama a mi puerta reflexiono como en estas líneas.
Pero también es cierto, que a veces, solo a veces, alguien consigue verme a través de la mirilla de mi puerta y no me queda más remedio que dejarle entrar.

La mujer araña

Si fueras un animal
serías de la categoría de los arácnidos
porque nadie ha sabido tejer tan bien la tela
como para que no pueda resbalarme
entre sus hilos
y poder echar a volar.
¡Se está tan calentita aquí!
que te aseguro no haberlo intentado nunca
o al menos, no lo recuerdo.
Si bien la memoria es selectiva...

Notas en el Naima

Y rompiendo el silencio dijo:

"se acabó", como quien termina un carrete

en mitad de las mejores vacaciones de su vida.

"Se acabó" es una expresión tan drástica,

tan radical que da escalofríos.

Es como si fuera un "no-siendo" sin haber sido,

un proceso inacabado

arrojando una estela

que desembocará, sin lugar a dudas,

en una plenitud aún mayor,

cuando las aguas regresen a sus cauce.

La dulzura nunca se acaba

aunque la alberguemos tan solo en el recuerdo,

para rememorar con nostalgia

ese dulzor que sentimos

originariamente y por primera vez,

en cualquier rincón de nuestra memoria